Есть пространство за гранью слов. Там, где ветер шлифует камень, а лён помнит форму тела.
Мы отливаем материал для молчания.
Каждый шов — это граница. Между внешним и внутренним. Между данным и выбранным. Наша ткань — это состояние. Плотное, веское, осязаемое присутствие в мире, который разучился чувствовать.
Носите это как доспех против суеты. Как доказательство того, что под слоями городской пыли остаётся нетронутый контур личности. Ваша кожа помнит тяжесть настоящей ткани.
Ваше тело тоскует по крою, который проявляет.
Когда все говорят — мы слушаем дуновение ветра. Когда все бегут — мы застёгиваемся на единственную пуговицу. Медленно. Осознанно. Как закрывают дверь в последнем убежище.